Grovigli

Scrivo poco, lo so. 

Ho un groviglio di pensieri in testa che farebbero le grinze persino su un foglio bianco. 

Ho anche poco tempo per quelli che potrebbero essere definiti svaghi. Amo leggere i blog altrui, é un attimo di quiete all'interno delle mie giornate caotiche. Eppure non riesco a trovare neanche quella mezz'ora per farlo. 

Passano i giorni e non me ne accorgo. 

La mattina arriva presto, mi scaravento fuori dal letto come se fosse una vasca di piranha. E poi è tutto un vorticare confuso di qua e di là che io stessa non comprendo e non descrivo.

Come potrei, dunque, riuscire ad allineare pensieri che io stessa non mi rendo conto di partorire? Devono essere da qualche parte ma non li scorgo, come se in una stanza buia io volessi cercare oggetti senza sapere dove siano stati appoggiati.

Se penso non me ne rendo conto, dunque. 

Se penso è mentre faccio altro, come un impalpabile sottofondo, una musica che non ascolto.

E allora il groviglio resta lì, inerte, destinato ad aggrovigliarsi sempre di più, ogni giorno che passa.

Vivo alla giornata, che è quello che mi riesce meglio. 

Il che non significa che sia la cosa giusta o che venga fatta bene. Lo faccio perché non so fare altro: vortico all'interno della mia consueta centrifuga guardando il mondo ed i mesi scorrere mentre son lì a girare, un po' sperduta e un po' sola, ma in fondo viva.