In Guerra

Ascolto le notizie provenire dalle zone di guerra con un misto di incredulità e di dolore. In certi momenti vorrei poterle cancellare, strappare, gettare sulla cima di un vulcano. Vorrei che non esistessero, che facessero parte di un film di fantasia o di un libro truculento. 

Ma è tutto dannatamente vero: esseri umani stanno commettendo azioni ignobili. Persone che uccidono deliberatamente altra gente come loro. Due braccia, due mani, due gambe. Però li ammazzano, non ci pensano due volte. L'orrore sta prendendo forme sempre più consistenti e non c'è nessuno che li fermi. Nessuno che metta fine a questa devastazione senza scusanti.

Forse ciascuno di noi vorrebbe poter pensare alla morte, alla violenza e alla crudeltà come qualcosa di lontano, di irraggiungibile.

Eppure ben due volte in pochi giorni ho assistito a scene in cui perfetti sconosciuti hanno visto montar dentro un'ostilità reciproca sfociata da una parte in una rissa, dall'altra in una discussione in toni accesi. In quei momenti ho compreso quanta frustrazione sotterranea contengano i corpi delle persone. Quanta rabbia, quanta amarezza, quanta voglia di avventarsi su di un nemico qualunque. Vittime del sistema, di un mondo del lavoro costituito su regole oscene, di una vita di orari, di scadenze, di sveglie, di spese, di regole, di tristezze che non si raccontano. 

E allora basta anche solo una minuscola scintilla a far scoppiare la bomba.

Persone che sembravano tranquille diventano improvvisamente violente, crudeli, irascibili, rabbiose.

Davvero ci stupiamo che ci siano guerre in cui gli esseri umani sembrano perdere la loro identità?

Eppure è così facile odiarsi, anche in piccolo. Così facile prendersela l'un con l'altro per sfogare rabbie eternamente represse. Basta guardarsi intorno. Affacciarsi dal balcone o percorrere una strada a piedi o entrare nel posto di lavoro. Nulla di questo è abbastanza lontano.