Di Sera

Non so per quale ragione la sera mi rivesta spesso il corpo di questa strana malinconia.

Cerco nei ricordi un tempo in cui non sia accaduto e invece capitava già che ero bambina e poi è capitato anche dopo, più prepotentemente, via via che crescevo.

Mi stringe lo stomaco, mi attanaglia le viscere, mi strizza gli occhi come se fossero fatti di spugna.

Mi succede se sono a piedi, ancor più se sono in auto e vedo la strada avvicendarsi sotto gli pneumatici, l'asfalto scuro, il cielo che diventa sempre più nero.

E allora è lì in agguato quella morsa, quel senso di paura o di ansia o di pianto sottile.

Se poi vedi sfilar via giornate belle, fatte di momenti che vorrai ricordare, ancor più la senti bruciare dentro come una sigaretta che ti si spegne addosso.

Non c'è magia nella sera, per me. Io che sono fatta di albi, di luce del mattino, di movimento convulso, nella sera leggo il giorno che si deprime e muore, che si avvolge su sé stesso, rugoso e stanco. E che non torna, semplicemente. E' via per sempre, andato. In fuga.